Eu quero fazer uma poesia sanguinolenta
Que verta sangue
Que verta sangue
Sangue que sai bem do fundo de minhas entranhas
Sangue batido, sangue pisado,
Negro
Que jorre, ferva e manche.
Eram tantas pessoas pisando naquela flor Eram coisas estranhas Era raiva e era amor Caminhando num campo de flores Vivendo diversos amores Eram tantas pessoas... Nem o sol, nem a lua Nem a própria noite Presenciou tantos dissabores Assistiram a tantos horrores Num campo minado de flores Um canto qualquer do oriente Pessoas pisando em pessoas E flores sementes de amores Destruídas por naves à toa.
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